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Ce soir le ciel de cuivre et de carmin est d'une grâce sublime. On dirait qu'il se cache au derrière des collines.

L'esthète créateur a orné de couleurs un azur velouté, d'éther et de beauté. Avec sa main d'artiste, c'est un impressionniste qui saupoudre le ciel d'amour en poivre et sel. Je veux lui dire merci à ce peintre inconnu; je le cherche dans la nuit, déjà je ne vois plus. 

Alors, dans mon esprit, je me demande si, c'est bien toi papa qui, vient nous dire "bonne nuit".

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Il est des jours qui nous paraissent sans fin

Et des nuits qui nous semblent si courtes.

J'aimerais tant pouvoir revenir en chemin

Et retracer tout droit le sillon de ta route...

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J'avais annoncé ce matin la fin imminente du tapis de fleurs...Mal m'en a pris...J'aurais dû me souvenir de ce que je répète à longueur de journée : la mort n'existe pas, rien ne finit vraiment, ....tout se métamorphose.

La fleur qui se fâne et s'endort  se transforme, et se pose sur la terre. Elle ne meurt pas vraiment, elle devient lentement ... Elle n'est plus vraiment fleur, elle est un peu de terre, un peu de pluie aussi, un peu de l'univers, mais elle est, et elle sera toujours,... différente,... Et un jour, ........

Un peu de cette pluie, un peu de cette terre et de cette fleur aussi reviendront à la vie. Alors elle renaîtra, plus sémillante encore, cette fleur que l'on pleurait, cet être qu'on croyait mort... Elle reviendra heureuse, rayonnante, aguerrie, se souvenant du temps où elle n'était que pluie, et terre et fleur aussi. Et elle vivra sa vie, dans la terre, sous la pluie, mille jours, mille nuits, toute une éternité, et jusqu'à l'inifini... La mort n'existe pas, tout renaît et revit, autrement, posément, seule existe la vie.

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Au crépuscule du jour vient chanter la souffrance pour l'être qui à jamais nous demeure en partance

Tout en haut du grand mât, le pavillon bleu nuit...... Flottent les souvenirs de ce temps où jadis

Les couleurs dominantes d'or et d'argent précieux, annoncaient, rassurantes, un avis de ciel bleu

Hissé cet étendard ne berne plus personne. Nous avons, tous ce soir, perdu un très grand homme. 

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C'est dans quelques minutes que nous irons te voir

Au fond de cette route, impersonnelle et triste,

Comme une pièce vide au détour d'un couloir,

Ou un avion perdu tout au bout de la piste.

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